Son las pequeñas cosas las que vuelcan el mundo por acá.
La firma tuya junto a la mía en la primera página de este libro que por fin decidí retomar, el recuerdo del paisaje de tu nuca como última visión antes de emprender el viaje nocturno (eso cuando todavía nos mirábamos), escuchar “Something” muy temprano en domingo, en un lugar público como un mercado. La taza azul gris en el fondo y sin café desde hace meses, los calcetines huérfanos que siguen saliendo y que parecen un reproche, una amenaza.
La firma tuya junto a la mía en la primera página de este libro que por fin decidí retomar, el recuerdo del paisaje de tu nuca como última visión antes de emprender el viaje nocturno (eso cuando todavía nos mirábamos), escuchar “Something” muy temprano en domingo, en un lugar público como un mercado. La taza azul gris en el fondo y sin café desde hace meses, los calcetines huérfanos que siguen saliendo y que parecen un reproche, una amenaza.
Cada pedazo que se quedó en pausa. Cada detalle que descubro, horrorizada. Cada pensamiento que se me fuga.
Estoy agotada de reacomodar este mundo a diario.
Simplemente me gustó.
ResponderEliminarEso.
Saludos